Убиться тапком и с разбегу,

И пусть до смерти автор жжёт,

Склоняюсь к мирному ночлегу,

А яд мне стенку обожжёт,



Кастуй же ядерные бомбы

На свой нескромный зимний сад,

И вырывай из зубьев пломбы,

Вставляя их в свой жирный зад,



Гуляй в подвале до рассвета,

Пока не раздолбают дверь,

Любитель дивного *паркета*,

О, что ты делаешь теперь?



Как ищешь мысли ты в помойке,

Там, где вчера с трудом нашёл

Лопаточку для мухобойки,

Что из свинца, чей вес тяжёл?



Как под забором пишешь строки,

Слагая их из вони тел,

Что спать ложились до дороге

Из злой таверны в злой Хостел?



Как на могиле с херкой пляшешь,

А после, выдув алкоголь,

Зачем ты с ней же в лужу ляжешь,

Гробницы огибая вдоль?



Зачем землёй вы порастёте

В рассветном млеющем луче,

И в тишине могил умрёте,

И дальше в том же всё ключе?



Зачем, о, воин Шакураса,

Наденешь ты противогаз,

И, превратившись в п******а,

Себя убьёшь за левый глаз.



Но это не о Зератуле,

Это о мысли черновой,

Проснувшись и уснув на стуле,

Что назовёт себя: "отстой".