Не видеть больше мне свободы,
Потух во мне наждежды свет,
И при любом витке погоды
Вокруг один лишь душный бред.

Кромсаемая, умирая,
Душа, чей умер ориентир,
Лишь всех в округе усмехая,
Такой возненавидит мир.

И будет зло творить повсюду,
Промасленное в доброте,
Чураясь, словно черта, люда,
В надрывной, вязкой пустоте.

И пропадет она, скончавшись,
Среди бескрайности миров,
И, вволю, вусласть намолчавшись,
И втрое больше накричавшись,
Пройдет она забвенья реки,
И потеряется навеки
В пучине чьих-то странных снов.

© сегодня, я.